Gente que eu conheci

# 49

artur — Thu, 02 Feb 2012 19:26:25 GMT

Recebi este bilhete, que me deixou perplexo:

"Pedir ao doutor que me passe um medicamento para evitar a ressonância, que tenho alturas que me afeta muito. Se não for possível, uma almofada, mas que resulte. Ou então, em último caso, uns tampões para a mulher pôr nos ouvidos durante a noite porque não consegue dormir ao meu lado. Os tampões têm que ser adequados para tal fim."

O autor do bilhete não estava presente. Soube, pela filha, que estava a passar uns tempos no Alentejo.

Confesso que fiquei sem saber o que fazer.

Como se sabe, medicamentos para evitar a ressonância, não existem.

Quanto a almofadas que resultem, também estamos conversados.

No que respeita a almofadas, o Simposium Terapêutico é um deserto. Dezenas de antibióticos, muitos cremes e pomadas, drogas para quase todas as maleitas - mas nada de almofadas.

Restavam os tampões.

Adequados para tal fim, claro.

O doente sugeria que eles fossem introduzidos nos ouvidos da mulher, de modo a ela não ouvir a ressonância.

Mas havia outra hipótese: introduzir os tampões nas narinas do ressonador e tapar-lhe a boquinha com a almofada.

Resultaria?...

# 48

artur — Thu, 20 Oct 2011 20:03:28 GMT

O Sr. Armindo andava com uma tosse que o tirava do sério.

Dizia ele que a malvada era tão intensa que quase lhe apetecia dar um tiro na cabeça.

Não conseguia dormir, urinava-se todo, evitava andar de transportes públicos para não assustar os companheiros de viagem, fugia de salas de espera e até ao pé da mulher e da filha se sentia incomodado por estar sempre a tossir.

Pensei que podia ser efeito secundário do inibidor do enzima de conversão, que muitas vezes provoca tosse e mudei-lhe para outro anti-hipertensor.

Sem resultado.

Claro que não valia a pena experimentar anti-tússicos e anti-histamínicos. Isso já o Sr. Armindo tinha tentado, também sem resultado.

Pensei depois em refluxo gastro-esofágico que, em algumas situações provoca tosse e prescrevi-lhe um inibidor da bomba de protões.

Sem resultado.

Desisti.

Ontem, o Sr. Rodrigues voltou à consulta.

Sem tosse.

E informou-me que tinha resolvido o problema com uma receita caseira. Um chá.

Exigi que me fornecesse a receita milagrosa.

Palavras dele: «250 gramas de açúcar mascavado, uma cerveja preta, das pequenas, uma laranja e três folhas de ôcalitro».

Bastaram duas colheres desse chá ao deitar, durante cinco dias, e a tosse desapareceu.

O segredo, claro, está no ôcalitro…

# 47

artur — Tue, 23 Aug 2011 20:01:32 GMT

Tinha sido um homem da vida, dizia.

A certa altura, teve uma revelação: deixou tudo e passou a viver numa carrinha.

E passou a frequentar uma igreja pentecostal, fértil em milagres.

Garantia que Jesus Cristo já o tinha curado de um cancro nos rins e de um cancro na "próspera".

Tudo graças a muita oração.

E por que razão ia ao médico, se Jesus Cristo o curava de tudo e mais alguma coisa?

Pois ele ia ao médico para ter provas das curas milagrosas.

A técnica era esta: ia a uma consulta de urgência, queixando-se de uma dor excruciante, digamos, num joelho. O médico, perante tanto sofrimento, acabava por lhe pedir um raio xis ao joelho.

Alguns dias depois, já com o raio xis na mão, voltava à urgência, onde era atendido por outro médico.

Este, ao ver o raio xis, dizia-lhe que estava tudo bem e ele elevava as mãos aos céus e bradava Milagre!

Com seguidores destes, não há igreja que resista...

# 46

artur — Sun, 31 Jul 2011 17:21:37 GMT

Na alimentação, sou radical - disse, peremptório. Nunca me afasto da minhas regras!

De manhã, como sempre uma maçã, uma banana e mamão, explicou. Por volta do meio dia, como qualquer coisa com pão. Às 2 da tarde, almoço. À noite, só como sopa. E bebo quatro copos de água por dia. Nem mais, nem menos.

E, pelos vistos, o sr. Duarte dava-se bem com essa dieta. Com 86 anos, não tomava nenhum comprimido e raramente estava doente.

Mas hoje, sr. Duarte, por que razão vem à consulta?

Estou com uma diarreia tramada, disse.

Ontem comi uma pizza, concluiu com ar triste...

# 45

artur — Tue, 31 May 2011 20:36:01 GMT

Apesar de já ter ultrapassado os 70, G.G. falava como se tivesse idade para se encher de mimo.

Tentou passar parte desse mimo para o filho único que, no entanto, sempre o rejeitou. Assim que pôde, deixou a casa dos pais, para grande desgosto de G.G.

Foi costureira a vida toda, no tempo em que as camisas ainda eram feitas por medida e gabava-se de ter sido mestra.

Talvez por isso, achava que o mundo era feito à sua medida e ficou revoltada quando o marido morreu.

Tinha então cerca de 60 anos e decidiu reformar-se.

Fechou-se em casa.

De vez em quando, passava uns dias em casa do filho, mas sempre com grandes conflitos com a nora.

À noite, tinha dificuldade em dormir e começou a sentir a invasão dos espíritos. Só podiam ser espíritos. Entravam-lhe pelos pés, punham-na a tremer, arrepiavam-na toda e, eventualmente, acabavam por sair pelos cabelos.

Gostava que eu a fosse consultar lá a casa, não por que não pudesse deslocar-se, mas porque não gostava de sair de casa. Tinha medo dos espíritos mas sentia-lhes a falta...

Naquele dia, no entanto, não estava em casa quando lá fui.

Explicou-me depois que fora para casa do filho durante uns dias, porque a nora "foi liquidar as trompas".

Assassinos!...

# 44

artur — Wed, 18 May 2011 20:58:49 GMT

Que estava muito triste, que não lhe apetecia viver, que, lhe desse, agora mesmo, um AVC, não se importaria nada.

Sentia-se assim desde que abandonara o lar, deixando o marido e a filha. Aquela vida já não lhe interessava e, além disso, tinha conhecido o homem da sua vida.

Foi viver com ele.

Com ele e com a mulher e as suas duas filhas.

Espantado, perguntei-lhe como era possível estar a viver com o amante, a sua mulher e as filhas de ambos.

Respondeu-me, com naturalidade, que ela não sabia de nada.

Trabalha de noite... - esclareceu.

Depois de ela sair para trabalhar, eu vou para o pé dele; depois, quando ela está quase a chegar, volto para o sofá da sala.

Novas organizações familiares, não há dúvida.

# 43

artur — Sat, 14 May 2011 13:26:47 GMT

Entrou de rompante no gabinete de consulta.

Esclareceu que ia àquela consulta de urgência porque estava preocupado com as borbulhas que tinha na testa.

Constatei que eram três ou quatro pápulas sem importância que, talvez devido a muita coceira e às características específicas da péle de algumas pessoas de origem africana, tinham já um aspecto cicatrical.

Não me deixou falar e deu logo a sua interpretação da coisa:

"Eu acho que isto é dos chatos!"

Perante a mina expressão de espanto, esclareceu:

"É que eu tive relações com uma miúda, sem camisa, e fiquei com a pila inchada; mostrei ao meu irmão e ele disse-me que eram chatos! Depois, cocei a testa e fiquei com estas bobrbulhas!"

Sacanas dos chatos... a tomarem o lugar dos piolhos...

# 42

artur — Tue, 03 May 2011 18:24:17 GMT

O boné de pala e a T-shirt encardida, com o anúncio estampado ao Café Central, seriam suficientes para o classificar: era popular.

Todos o conheciam e à sua verve.

Gostava de palavras difíceis, de sete mil e quinhentos, como costumava dizer, no tempo do escudo.

Nos tempos livres, que eram muitos, lia A Bola - daí o gosto pelas palavras difíceis.

Nunca dizia bola, preferia esférico.

Nunca dizia jogo ou desafio, preferia prélio.

Mas, por vezes, as palavras difíceis tornavam-se complicadas, sobretudo desde que a patroa adoecera com uma neoplasia.

Desconsolado, dizia que ela tinha metáforas no fígado...

# 41

artur — Mon, 07 Feb 2011 19:03:42 GMT

Tinha pouco mais de 30 anos, era tímido e não tinha namorada há alguns anos.

Veio queixar-se de algo inesperado: sempre que se masturbava à noite, não conseguia dormir depois.

Incrédulo, estive quase para lhe sugerir que se masturbasse só de manhã, mas confesso que tentei ignorar o sintoma e integrá-lo num panorama mais vasto de astenia, sintomas depressivos e tal e coisa.

Mediquei com ampolas bebíveis.

O placebo do costume.

Voltou passado um mês.

Tinha piorado: agora, sempre que se masturbava, ficava duas noites sem dormir.

Meio a brincar, sugeri-lhe uma namorada.

Riu-se.

E depois, não ficaria todas as noites sem dormir?...

# 40

artur — Mon, 07 Feb 2011 18:50:53 GMT

Pesava 150 quilos e o seu grande sonho era colocar uma banda gástrica.

Inscreveu-se em várias consultas de obesidade mas era-lhe difícil seguir as regras: ou faltava à consulta de Psicologia, ou não fazia todas as análises que lhe eram solicitadas ou, se conseguia ultrapassar essas fases, acabava por faltar à consulta de Anestesia.

Mas assim que desistia de uma consulta, conseguia mover influências e meter as cunhas certas para se inscrever noutra consulta.

Meteu também uma cunha ao Divino.

Foi a Fátima e fez uma promessa, caso conseguisse levar uma consulta de Obesidade até ao fim, isto é, até à banda gástrica.

E a promessa consistia em tatuar, a toda a largura das suas imensas costas, o Santuário de Fátima, tal e qual como aparece nos postais ilustrados.

Demorou meses a deixar-se tatuar, ao mesmo tempo que frequentava mais uma consulta de Obesidade.

Quando a tatuagem ficou pronta, todos se admiraram.

O santuário estava tal e qual: escadarias, pináculos, janelinhas, tudo com um realismo impressionante.

O homem que o tatuara era um verdadeiro artista e ele podia orgulhar-se de ter, agora, o Santuário representado nas suas costas e, como as suas costas eram vastas, quase que se podia dizer que o Santuário estava com o seu tamanho natural.

E finalmente, foi operado.

Dois meses depois, tinha perdido 40 quilos.

E, nas suas costas, o Santuário de Fátima não passava de uma ermida engelhada...

# 39

artur — Mon, 22 Nov 2010 18:14:59 GMT

Tinha crises de pânico desde os 30 anos.

Incapaz de lidar com elas e incapaz de fazer uma medicação regular, recorria à ajuda do pai.

Como era distribuidor de mercadorias, percorria o país de lés a lés, conduzindo uma carrinha comercial. E o pai, recém-reformado, ia com ele.

Com o pai sentado no banco a seu lado, sentia-se seguro e o pânico abrandava.

Andou nessa vida cerca de 6 anos até que conheceu a que viria a ser sua mulher.

Foi ela quem lhe acalmou os nervos e o obrigou a uma medicação mais regular.

As crises de pânico melhoraram.

Prescindiu da companhia do pai.

Arranjou um emprego melhor, como motorista de transportes públicos de longo curso.

Certo dia, entre Setúbal e Almada, as cólicas abdominais eram tão intensas que julgou que não conseguiria aguentar as fezes.

Lá chegou a uma estação de serviço, pediu desculpa aos passageiros e foi aliviar-se.

Foi quando começaram as diarreias.

Agora, antes de iniciar cada percurso tem que ir meia dúzia de vezes à casa de banho e já as conhece todas, ao longo de todas as carreiras.

# 38

artur — Tue, 16 Nov 2010 18:03:39 GMT

Estava muito melhor das costas. Sem dúvida.

Nunca mais tinha tido dores, como aquelas que a deixavam de rastos.

E todas as melhoras se deviam à enxada.

Desde que ficara viúva que passara ela a tomar conta da horta. Era ela que cavava e plantava as batatas e o feijão verde e as alfaces.

Não há melhor exercício do que cavar, anunciava, toda fresca, apesar dos quase 80 anos.

Mas arrancar ervas é que era mais complicado. Ali, agachada, horas seguidas…

Decidiu contratar um homem, que lhe pediu 50 euros e, que depois de algum choradinho, baixou para 40.

O homem foi no dia seguinte e ela aproveitou para fazer umas compras.

Quando regressou a casa, estava o homem sentado à sombra da figueira. Que estava cansado, disse. E que tinha fome, acrescentou.

Ela preparou-lhe uma sandes com ovo mexido e outra com presunto e queijo, que o homem empurrou com a ajuda de uma mini que estava perdida lá no frigorífico.

Quando acabou de comer, o homem continuava cansado. Disse que voltava no dia seguinte para acabar o trabalho, mas que ela lhe tinha que pagar mais 20 euros.

Quer dizer: os 50, que baixou para os 40, passavam agora a ser 60!

Não, muito obrigado – arranco eu o resto das ervas, exclamou ela.

E arrancou, toda curvada e sem sinal de dores nas costas!

Depois, juntou as ervas todas num monte e pegou-lhes fogo.

Veio a autoridade e multou-a: 120 euros por estar a fazer uma queimada não autorizada!

Afinal, dos 40 euros que pensava gastar, acabou por desembolsar 160!

Agora, assim que aparece uma erva, arranca-a logo pela raiz!

O exercício só faz é bem…

# 37

artur — Mon, 15 Nov 2010 19:21:39 GMT

Andava muito preocupada com a falta de memória.

Queria uns comprimidos para a cabeça.

Ainda agora, está a ver, doutor? Vinha para lhe mostrar as analises e deixei-as na mesa do café onde estive a tomar o pequeno-almoço!

Isso acontece a qualquer pessoa, digo eu.

Pois, mas comigo as coisas têm vindo a piorar...

No outro dia, convidei uma amiga minha para almoçar e perguntei-lhe se ela gostava de bacalhau com grão.

Disse-me que sim e ficou combinado.

E almoçámos bem.

E só quando estava a lavar os pratos é que percebi que eles não tinham aquela goma própria do bacalhau: tínhamos almoçado só grão com batatas e feijão verde. Não cheguei a tirar o bacalhau do congelador!

E a sua amiga não disse nada?

Não - ela ainda está pior do que eu!...

# 36

artur — Thu, 11 Nov 2010 19:03:07 GMT

Católico fervoroso, rezava o terço todas as tardes.

Quando vinha à consulta, queixava-se sempre de disfunção eréctil.

Contradições... ou talvez não...

# 35

artur — Tue, 09 Nov 2010 18:18:02 GMT

Era grande e bem constituído.

Cenho sempre cerrado e boné com a pala a ensombrar ainda mais os óculos escuros, espelhados.

Assustava.

Numa rixa, há anos, tinha levado uma facada na boca.

Tiveram que fazer laringuectomia e cortar-lhe um pedaço da língua.

Desde então, custava-lhe muito dizer os éles. E não só.

Então, preferia escrever.

Quando vinha à consulta, trazia uma lista das queixas, escrita num caderno. Colocava-o sobre a secretária, virado para mim e dizia vamos lá a ver isto.

E eu ia.

Que remédio...

# 34

artur — Tue, 19 Oct 2010 16:47:32 GMT

Nem mesmo quando ela convalescia de uma cirurgia abdominal extensa, ele a largou.

Queria sexo todos os dias e a toda a hora.

Literalmente.

Tinha ele, nessa altura, à volta de 70 anos.

Aosa 80, persistia.

Todas as noites.

Ela não tinha como fugir.

Com artroses nas articulações principais e nas outras, com pace-maker por arritmia grave, com anemia, com hipertensão - nada disso a livrava dele.

E ele já ia nos 87.

Com vergonha, contou ao filho, que contou ao médico.

Optou-se por um calmantezinho, dissimulado na sopa.

Agora, com 89, e graças ao calmantezinho, já só a procura uma ou duas vezes por semana.

E, apesar das artroses, ela consegue fugir.

Quase sempre...

# 33

artur — Thu, 30 Sep 2010 18:37:28 GMT

Tinha uma doença tão esquisita que ainda não havia nome para ela.

Conseguiu, por isso, ser reformada por invalidez antes dos 40 anos.

Sentia dores nas articulações, nos músculos, nos ossos.

Dores que a impediam de fazer qualquer tipo de esforço, a não ser apanhar a camioneta e ir para a praia, torrar ao sol.

Dores que a faziam arrastar-se até ao Centro Comercial, onde passava tardes a olhar para as montras.

Só muito mais tarde lhe deram um nome à sua doença e o nome era fibromialgia.

Piorou muito.

O nome da doença impunha respeito e mais invalidez.

Passou a ir às danças de salão apenas três vezes por semana, mas não desistiu das sevilhanas.

Parece que lhe fazia bem aos calcanhares.

# 32

artur — Wed, 15 Sep 2010 18:23:26 GMT

Tinha nome de matemático grego e era a confusão em pessoa.

Quando jovem, parece que foi segurança de alguns políticos, mas não é certo que tenha sido assim.

Vivido e viajado, parece que passou alguns anos nos países escandinavos, mas também pode não ter sido exactamente assim.

Vivido e viajado, teve muitas namoradas e a certa altura apanhou uma doença venérea, tendo estado internado algures na Suécia, mas também pode não ter sido assim.

Nesse hospital, muito avançado para a época, serviu de cobaia para um novo medicamento no tratamento das doenças venéreas. Foi graças a esse medicamento que ficou assim, confuso. Ou talvez não.

Cada vez mais desconfiado, comprou um apartamento sem dizer nada à sua mulher, não fosse ela querer envenená-lo e ele ter que se refugiar num local seguro. Ou não.

Cada vez mais confuso, trazia, no outro dia, cinco embalagens de cinco genéricos do ramipril, de cinco laboratórios diferentes.

Garantiu-me que não estava a tomar todos ao mesmo tempo.

Ou estaria?

# 31

artur — Fri, 03 Sep 2010 19:42:13 GMT

Era técnico de manutenção.

Tinha a seu cargo válvulas de segurança, bombas de sucção, manómetros e tubagens várias.

Desde novo que se preocupava com o seu aparelho urinário.

Apesar das ecografias renais normais e das análises de urina inocentes, afirmava que a sua urina tinha um depósito permanente, com pequenas partículas que ele esmagava entre os dedos.

Não eram as uroculturas negativas e os exsudados uretrais estéreis que o impediam de sentir ardor a urinar, urgência, polaquiúria e toda a panóplia de sintomas, que aumentaram consideravelmente com o advento do Google.

O fluxo urinário também o preocupava: tinha dificuldade em iniciar a micção, o fluxo era fraco, interrompia-se, gotejava.

E também havia a glande e o sulco balano-prepucial que tinham sempre qualquer coisa: manchas, minúsculas borbulhas, glândulas sebáceas entupidas, saliências e reentrâncias, comichões e descamações.

Tudo isto implicava cremes hidratantes com um ph específico e exames complementares frequentes.

E todos normais, claro.

Mas, se calhar, ele é que tinha razão.

Afinal de contas, era ele o técnico em tubagens.

# 30

artur — Thu, 26 Aug 2010 18:32:57 GMT

Qunado era encarregado na fábrica, todos o detestavam. Mal encarado, mal disposto, intransigente, intolerante.

Depois do enfarto, foi reformado por invalidez e fechou-se em casa, a sarrazinar a mulher.

Ao fim de alguns anos, a mulher começou a fazer-se de surda, de distraída, até de demente. Perguntava-lhe o que queres para o almoço? Ele respondia carapaus. Ela fazia-lhe bifanas.

Ele bufava e queria tratar a mulher, para que a mulher o tratasse melhor.

Levou-a a um neurologista, que a medicou para o Alzheimer e ela foi ficando cada vez mais tola.

E ele cada vez mais só.

Mal encarado e mal disposto.

# 29

artur — Tue, 17 Aug 2010 15:39:22 GMT

Desde que teve aquele herpes zooster na testa que começou a atribuir significados estranhos a coisas simples.

Aquelas pedras, no chão, a caminho de casa - quem as lá teria posto?

E aqueles ruídos da madeira a estalar durante a noite - qual seria o objectivo?

Já no que respeita àquelas sombras, mesmo à porta de casa, não tinha dúvida que queriam dizer alguma coisa.

Desde que o herpes lhe enchera a testa de pequenas vesículas que o seu pensamento nunca mais ficou descansado. Sentia uma coisa a passear por ali, pelo couro cabeludo, uma coisa que era difícil de explicar.

Vivia sozinho, com uma filha deficiente e, pela primeira vez, começou a pensar que as coisas são como são porque há forças superiores, que nos controlam e dominam e condicionam.

Suspeito que já oiça vozes, mas ainda não acredita nelas.

# 28

artur — Mon, 16 Aug 2010 14:22:40 GMT

M.I. usava sempre uma bata azul escura com florinhas brancas e falava, falava, falava sem parar.

O cabelo em desalinho e dois únicos dentes, um em cada maxilar e uma capacidade inverosímil para falar.

O marido morrera há muitos anos. Ficaram uma filha e um filho, ambos na casa dos 40, ambos solteirões e um velho pai, de quem herdou a necessidade de lavar as mãos dezenas de vezes por dia.

O pai raramente falava. Passava os dias calado, sentado no sofá, com um xaile pelas pernas e os olhos baços vagueando, como se seguissem uma mosca imaginária.

Mas ela falava pelos dois.

Quando começava a contar uma história era impossível saber quando iria terminar. Tinha a faculdade de entrelaçar as histórias umas nas outras e de transformar os pequenos episódios do dia-a-dia em histórias com vários capítulos.

Uma das suas favoritas era a históra da placa dentária, do dentista que a fez e da mãe dele.

E também havia a do chapéu do pai, e a da brotoeja provocada pelas silvas, e da namorada do filho que era galdéria, e a do patrão da filha que não a largava, e a do bacio onde o pai cuspia, mesmo durante as refeições, e a do emprego do filho que era uma miséria, e ela falava, falava, falava sem parar.

O pai de M.I. acabou por morrer, já perto do centenário e os filhos não vão aguentar muito mais tempo.

M.I. acaba a falar sozinha.

# 27

artur — Wed, 11 Aug 2010 12:56:32 GMT

No que diz respeito à vida sexual, F. experimentou um deserto dos 20 aos 40 anos.

O primeiro marido era pouco imaginativo, nada apelativo e completamente desinspirado no que tocava ao sexo.

E não tocava no sexo.

E ela queixava-se de falta de líbido, de incapacidade orgasmática, de desilusão sexual.

Isto por outras palavras, está bem de ver.

Aos 40 anos teve coragem.

Mudou de marido.

Agora queixa-se do contrário.

Uma dor nas ancas é porque teve relações de pé, uma dor nas coxas é porque esteve de gatas muito tempo, a ter relações por trás, queixa-se depois do sexo oral, do vaginal e do anal, queixa-se sempre muito, sempre se queixou...

Mas está muito mais feliz.

# 26

artur — Mon, 09 Aug 2010 14:09:19 GMT

M.L. tinha três filhos.

O mais velho era deficiente. Aos 14 anos, um vizinho que era mecânico levou-o para ajudar na oficina. Serviu de moço de recados, alvo de troça, escravo suave, mas manteve-se na oficina e, com quase 40 anos, é lá que o podemos ver, fazendo coisas que outros aprendizes não são capazes.

O filho do meio deu para o torto logo aos 16 anos: viu-se metido numa rixa e levou uma facada no tórax. Aos 18 anos já fazia parte de um gangue que assaltava lojas de desporto. Roubavam os ténis de marca, que depois vendiam a metade do preço. Foi apanhado e esteve preso oito anos por associação criminosa e furto.

A filha mais nova engravidou aos 14 e aos 16 anos. Dois rapazes. Depois, tornou-se toxicodependente, prostituiu-se, traficou e foi apanhada. Presa, os dois filhos ficaram cada um com sua avó.

O filho que ficou com a avó paterna, parece que tem tido uma adolescência banal.

O filho que ficou com M.L. já foi apanhado a roubar, aos 13 anos e foi institucionalizado.

E M.L. é como tantas outras!...

# 25

artur — Fri, 06 Aug 2010 16:48:44 GMT

Quando estava doente, J. contactava com o seu guia espiritual e pedia-lhe ajuda.

O problema era que o seu guia tinha morrido já há muitos anos.

Mas J. não se atrapalhava. Com o tempo, tinha desenvolvido uma espécie de capacidade mediúnica e conseguia falar com ele.

E então ele dizia-lhe, por exemplo, vai ter com o teu médico e diz-lhe que deve ser da bexiga.

Ele ia ao médico e explicava que andava com dificuldade em iniciar a micção, ardor a urinar e outras queixas urinárias.

E não é que o médico, entre outras coisas, lhe pedia mesmo uma ecografia da bexiga?! Claro que isso dava credibilidade ao guia.

Passou a consultá-lo mais amiúde, não só para ele, mas também para alguns familiares, vizinhos e amigos.

Quando descobriu um alto na virilha, que desaparecia quando se deitava, comunicou com o guia que lhe disse que era uma hérnia.

O médico confirmou.

Quando viu as pequenas vesículas todas alinhadas, acompanhadas de dor intensa, na região intercostal, falou com o guia que lhe disse tratar-se de zona.

O médico confirmou.

A pouco e pouco, passou a consultar o guia, em vez do médico, até que deixou de ir ao médico.

É por isso que não sei como acabou esta história.